»Ich bestellte nochmals ein Weißbier mit Whiskey. Die Ruhe im »Fun-Beisl« war hypnotisch. Sie passte zum langsamen Fluss des Alters und zum stoischen Einverständnis mit einer ereignislosen Welt.« Wer wie Ingo Falkenhorst in tiefster bayerischer Provinz mit sanfter Lakonie die Ruhe vor dem nahenden Sturm genießt, der darf schon mal philosophisch werden. Und wahrhaftig. Denn klar ist: Es wird viel Alkohol bestellt in Ingo Falkenhorsts Welt. Und noch mehr getrunken. Denn Alkohol ist neben Selbstironie und Sex eine der mächtigen Waffen, mit denen man sich das feindliche Leben in Form von Tengelmann-Kampfschwadronen, Künstlern mit bizarren französischen Kriegsnamen und all den Wahnsinnigen, die eigentlich schon lange hätten entmündigt werden müssen, vom Leib halten kann. Und Wahnsinnige gibt es viele: in der bayrischen Provinz, an der Uni in München, in Bonn, in Barcelona, in Marseille. Und trotz Berger und Meindorff, die in Krisensitzungen im Schellingsaloon oder am Telefon seine emotionalen Verstrickungen mit freundschaftlichem Zynismus kommentieren, ist Ingo ein wirklicher lonesome cowboy, der nur ein Ziel hat: das lang ersehnte Auslandsstipendium, dass ihn direkt in das Herz von Mexiko City trägt. Ohne Rückfahrkarte ...