Taras Prochasko, jakyj widdawna obizjaje nam napysaty roman, snowu joho ne napysaw. Sate napysaw - u swojemu ni s kym ne splutuwalnomu styli - seriju schkiziw tschy, moshe, esejiw. Pro schtscho? Pro odne j te same: pro majbutnje, jake bulo dawno, i pro wse, schtscho wshe je, ale ne snaty, jak dowho schtsche bude. Sokrema - pro taki prosti retschi, jak balkony j firanky, switlo j kaminnja, hojdalky j tualety, prochody mistom i snimannja filmu w Karpatach, formula schtschastja i faktor wplywu, babinton i selbsferschtendlich toschtscho. A takosh pro te, schtscho spaty treba uwashno, snidaty - po-swojemu, a dywytysja - smischtschujutschy wisyr. Tak, ale ne ze tut holowne. Bo holownyj tut - typ opowidi, w jakomu refleksiji stajut elementamy sjushetu j opryjawnjujutsja ne jak napysani postfaktum, a jak prohoworeni w moment narodshennja. I tomu nijaki ze ne schkizy j ne eseji, a opowidannja w najstrohischomu snatschenni zoho slowa.

 

Taras Pro¿hasko, der uns schon lange versprochen hat, einen Roman zu schreiben, hat ihn wieder nicht geschrieben. Aber er schrieb - in seinem unverkennbaren Stil - eine Reihe von Skizzen oder vielleicht Essays. Wie wäre es damit? Über die Zukunft, die schon lange her ist, und über alles, was schon ist, aber ohne zu wissen, wie lange es dauern wird. Über so einfache Dinge wie Balkone und Vorhänge, Licht und Steine, Schaukeln und Toiletten, Stadtbummel und Filmdrehs in den Karpaten etc.