Ich war 16 Jahre alt, als ich von der Schule flog. Meine Eltern waren geschockt. Für sie brach eine welt zusammen, und mein Vater schmiss mich von zu Hause raus. Noch am selben Tag zog ich los, mit der festen Absicht, nie mehr zurückzukommen. Mit ausgestreckten Daumen stand ich an der Autobahn, mit ein paar Klamotten und zweihundert Mark in der Tasche. Ziel: ungewiss. In der eersten Nacht kam ich bis brüssel, fand schnell Anschluss in der B-Ebene der Stadt: viel Haschisch, Rümhängen mit Hippies, Clochards und ein Pastor, der mich aufnahm. Von dort ging es weiter an die belgische Küste, auf der Suche nach einem Mädchen, in das ich mich unsterblich verliebt hatte. Und schließlich nach Amsterdam, ins Mekka der Blumenkinder.